Y ahora, ¿quién podrá quedarse a limpiar?

El otro día, de visita en casa de amigos del sexo masculino, una de las chicas comentó -frente al quilombo reinante que había en la casa- que a los muchachos les vendría bien una mujer. Me la dejó picando. "Mmmmm. Una mujer… Si yo fuera esa mujer, el quilombo sería aún mayor", pensé. Y después me preocupé. Pero me preocupé no por ser una enquilombada, sino por esa ideología arraigada de las mujeres de asumir que deben ser ellas quienes ordenen los quilombos, limpien la cocina y planchen la ropa.

Instantáneamente, se me vino a la cabeza la publicidad de Mister Músculo, esa que cuenta la historia de un superhéroe de la limpieza, que llega como el Chapulín Colorado a auxiliar a una fémina en apuros, que lo necesita de manera urgente porque no puede sacar una mancha. Obviamente, Mister Músculo, que tiene más fibras que el pan de salvado, le hace entrega del producto a la mina y después sale corriendo para dejarla limpiando sola. Siempre me hago la misma pregunta: ¿Por qué coño no se queda y limpia él? Tanto músculo al pedo, quedate y pasá el trapo, pelafustán. Pero no. El final siempre es el mismo.

Ahí es donde yo entiendo que se pone de manifiesto esa estructura institucionalizada que sostiene que "el hombre no limpia". Puede manejar máquinas, submarinos, aviones, barcos, instrumental científico-tecnológico y viajar en cohete a la luna, pero se le queman los libros cuando tiene que enchufar una plancha y pasarla por encima de una camisa. Uno de esos misterios de la humanidad que ni Columbo podría develar.

Ahora bien, si haces un repaso por las publicidades actuales, lo de Mister Músculo es una fantochada. Hay otra mina que define “frustración” como no poder “sacar las manchas” (sic), y vos ahí decís “bueno, al menos la piba debe tener un sexo fantástico, un laburo de la puta madre y un jefe divino, porque si eso es lo que te frustra mamita, no sabés lo que es tener un problema”. Y ni hablar de las de yogurt, que se basan en datos científicos para sostener que todas las personas que sufren “tránsito lento” son minas, como si a los hombres no les pasara nunca. Etcétera.

En fin. Vamos chicas! Rompamos el molde, pero empecemos por casa, porque si seguimos pensando que a los hombres que viven solos les hace falta una mujer para vivir más prolijamente, no nos quejemos cuando nos tiren el pantalón para que se lo planchemos y después nunca nos llamen para pilotear un avión.

Yo, por mi parte, no compré ni compraré jamás Mister Músculo, al menos hasta que el bastardo no se quede a limpiar el piso, mientras yo me relajo leyendo una Cosmo.